En el marco de una entrevista realizada en Tandil Despierta, programa que se emite por Eco TV y Tandil FM 104.1, el dirigente político Rogelio Iparraguirre realizó un diagnóstico crítico sobre el desarrollo urbano de la ciudad. Según el entrevistado, Tandil atraviesa un proceso de fractura social y territorial que ha borroneado históricamente su capacidad de integración, exacerbado por una década de crecimiento sostenido sin una planificación estatal adecuada.

Iparraguirre sostuvo que la gestión municipal ha adoptado una postura pasiva frente a las transformaciones urbanas. "Hubo una autoridad municipal que creyó que su único rol frente al crecimiento innegable de Tandil era sentarse a aplaudir", afirmó, subrayando que el rol del Estado debe ser el de ejercer autoridad, control y planificación ante los desafíos que presenta el desarrollo exponencial de la ciudad.

El dirigente hizo especial énfasis en la vigencia del Plan de Desarrollo Territorial (PDT), señalando que, a pesar de contar con 20 años de existencia, el instrumento no ha sido actualizado para responder a las nuevas realidades. Al respecto, citó las reflexiones de Eduardo Reyes, quien ya había advertido sobre la necesidad de tratar al PDT como un organismo vivo y dinámico, y no como una "foto" estática. En este sentido, Iparraguirre fue contundente al señalar: "El PDT conoce una sola gestión", en referencia a los años de gobierno de Miguel Ángel Lunghi.

Durante la charla, el entrevistado cuestionó por qué, teniendo herramientas previstas en el plan —como el Banco Municipal de Tierra, el Fondo de Desarrollo Urbano o los consorcios urbanísticos—, la mayoría no ha sido utilizada o se ha implementado de manera insuficiente. Para Iparraguirre, esta inacción ha permitido que el sector público vea pasar oportunidades de captar renta urbana generada por decisiones estatales, como ocurrió con la habilitación de nuevas alturas y factores de ocupación en diversas avenidas de la ciudad.

El dirigente detalló que, tras la aprobación de normativas que permitieron la construcción de edificios de alta performance en avenidas como Brasil, Avellaneda o Bolívar, el valor del metro cuadrado se multiplicó significativamente. "Eso es desarrollo si a la vez que lo permitís generás instrumentos para captar parte de esa renta que generó la acción pública", explicó, lamentando que no se haya aprovechado ese crecimiento para reinvertir en infraestructura para la comunidad.

Otro punto central de la entrevista fue la gestión de la zona protegida de la Sierra Central. Iparraguirre recordó que, ante la falta de consenso para un plan de manejo específico, se adoptaron medidas transitorias basadas en cotas de nivel que debían ser revisadas. Sin embargo, tras dos décadas, la falta de un plan integral sigue siendo una deuda pendiente que genera tensiones entre la protección ambiental y la presión urbanística.

Finalmente, el dirigente instó a que temas críticos como la problemática de la Ruta 226 se conviertan en una "causa común" de todos los tandilenses, independientemente de las gestiones de turno. Asimismo, destacó la importancia de avanzar en obras fundamentales, como la planta de efluentes, para permitir un desarrollo ordenado y sostenible. 

"La técnica es muy buena si está acompañada de conducción humana y voluntad política", concluyó Iparraguirre, abogando por un debate amplio que involucre a las fuerzas vivas de la ciudad para definir el futuro de Tandil.

El viaje de Patricio y Cecilia desde Tandil hacia la Ciudad de Buenos Aires tuvo como objetivo asistir a un evento que en los últimos días había generado fuerte repercusión: la presentación del denominado “cura DJ”, el padre Guillermo, en Plaza de Mayo. La propuesta, que combinaba música electrónica con un mensaje religioso, había despertado curiosidad por su carácter inusual y por la convocatoria que prometía. Con esa expectativa, y sin una planificación demasiado rígida, llegaron al centro porteño y comenzaron a acercarse a una zona que, con el correr de las horas, evidenciaría una concentración de público mucho mayor a la imaginada.

Patricio y Cecilia salieron de Tandil el sábado al mediodía. El plan era claro, aunque abierto: llegar a Buenos Aires y ver en vivo al fenómeno del momento, el llamado “cura DJ”, el padre Guillermo.

Tras varias horas de ruta, cerca de las 18.30 ingresaban a la ciudad. Como tantos que llegan por primera vez o vuelven cada tanto, eligieron una referencia inmediata: el Obelisco.

El primer desafío fue estacionar. Después de algunas vueltas, lo lograron sobre la Avenida Corrientes. Desde ahí, todo fue a pie.

Sin demasiadas dudas, preguntaron cómo llegar a la plaza. La respuesta fue simple: Diagonal Norte. Y ahí empezó otra historia.

El trayecto se transformó rápidamente en experiencia. “Era un mundo de gente”, resumieron después. Paso a paso, se fueron metiendo en una marea que no dejaba de crecer. Y también en una diversidad que, para quienes llegan desde Tandil, impacta.

“Veías de todo. Jóvenes con latas de cerveza, chicas con vino, familias enteras, grupos de amigos. Era muy variado”, contaron.

La escena tenía algo particular. Aunque el evento estaba asociado a lo religioso, el clima era otro. Más amplio. Más híbrido. “No era el típico evento religioso. Había gente fumando, cigarrillos normales y -de los otros- Todo convivía”.

Una postal urbana donde lo espiritual y lo cotidiano se mezclaban sin conflicto.

La llegada a la plaza tuvo su propia carga simbólica. A la izquierda, la Catedral Metropolitana de Buenos Aires. A espaldas, casi sin darse cuenta al principio, el Cabildo. El corazón histórico del país transformado en escenario de algo distinto. La plaza ya estaba completamente colmada. El escenario, lejos. Las pantallas gigantes, el punto de referencia. Desde ahí siguieron todo.

Antes incluso de que apareciera el protagonista, hubo un clima que empezó a marcar el tono. Mensajes, imágenes y palabras del Papa Francisco comenzaron a proyectarse.

“Eso le dio algo especial. No era solo música, había un mensaje que te llevaba a otro lugar”, coincidieron.

A las 20 en punto, el padre Guilherme salió a escena. Cabeza calva lustrosa, consolas, luces, laser y una energía que conectó de inmediato con la multitud. La música electrónica empezó a sonar. Y la plaza respondió.

Viviana, otra tandilense que se sumó a la experiencia, aporta una mirada que completa el cuadro.

“Teníamos expectativas altas, sabíamos que iba a ir mucha gente, pero sinceramente no imaginamos nunca la cantidad impresionante de personas que se acercaron”, contó.

“No pudimos ni siquiera estar cerca del escenario. Lo seguimos desde las pantallas, y aun así fue impactante. La plaza estaba colmada, desbordada”.

Pero más allá del número, lo que más le llamó la atención fue otra cosa. “No era solo un evento para un público religioso específico. Había de todo. Católicos, protestantes, gente que se define como atea, y también muchos que estaban ahí casi por curiosidad”. En ese contexto, la música funcionó como puente.

“La música electrónica, en ese contexto, funcionó como un idioma común. Un lenguaje que atravesó creencias, edades y miradas”. Y ahí aparece una lectura más profunda. “Da la sensación de que este sacerdote encontró una forma distinta de llegar. Una manera de evangelizar que rompe con lo tradicional y que logra convocar a una diversidad que no es habitual”.

Detrás del evento hubo algo clave: el respaldo institucional. El arzobispo de Buenos Aires, Jorge Ignacio García Cuerva, no solo autorizó el encuentro, sino que participó y lo defendió públicamente. Incluso dejó una definición que sintetiza el momento: “No es un estilo que me guste demasiado, pero es una oportunidad”.

El mensaje es claro: la Iglesia, al menos en algunos sectores, está dispuesta a explorar nuevos lenguajes para llegar, sobre todo, a los jóvenes. Pero no todos lo ven igual. Existen críticas internas, más silenciosas pero presentes. Cuestionamientos a la forma —la música electrónica en un contexto religioso—, al tono —más cercano a un show que a una celebración tradicional— y a la estética —luces, escenario, lógica de recital—. Ahí se juega una discusión de fondo: cómo transmitir el mismo mensaje en un mundo que cambió.

Hacia el final, hubo un momento que quedó resonando. Cada vez que se escuchaba la voz del Papa Francisco, la plaza estallaba en aplausos. No uno. Muchos. Repetidos. Espontáneos. Y ahí pasó algo difícil de explicar, pero fácil de sentir. Durante años, Francisco fue una figura discutida en su propia tierra. Admirado y cuestionado. Reconocido muchas veces más afuera que adentro. Pero esa noche pareció decir otra cosa. No fue solo un espectáculo. Fue, en algún punto, una forma de reconciliación colectiva.

Las palabras de aquel “hagan lío” de la Jornada Mundial de la Juventud 2013 ya no sonaban igual. Dejaron de ser las de un Papa lejano para convertirse en las de alguien propio. Los aplausos no eran solo por lo que decía. Eran por lo que representaba. Por lo que quizás no se dijo a tiempo. Como si la plaza, sin ponerse de acuerdo, hubiera decidido cerrar una cuenta pendiente.

Una Plaza de Mayo que se extendió hasta la Avenida 9 de Julio. Tanta era la cantidad de gente que había que, si bien el escenario estaba a la altura de la mitad de la plaza, a la altura de la Pirámide de Mayo, la Plaza de Mayo quedó chica. Todo lo que era Avenida de Mayo estaba completo hasta la 9 de Julio, Diagonal Norte completa hasta el Obelisco de Buenos Aires y Diagonal Sur estaba completa casi hasta Perú.

La imagen puede sorprender: un cura pasando música electrónica en Plaza de Mayo. Para algunos, un exceso. Para otros, una señal de época. Pero lo interesante no es el DJ. Es lo que representa.

Detrás de ese escenario hay una Iglesia que, al menos en parte, entendió que si no cambia el lenguaje, deja de ser escuchada. La definición de García Cuerva vuelve a aparecer como clave: salir al encuentro, como proponía el Papa Francisco.

Entonces, la discusión no es si gusta o no la música electrónica. La pregunta es otra: ¿Se puede transmitir lo mismo de siempre de una manera distinta?

Lo que pasó en Plaza de Mayo no responde del todo esa pregunta. Pero deja algo claro. Más que una fiesta, fue una señal.

Un sitio curioso y no demasiado conocido del Cementerio Municipal es el área donde se realizan las reducciones. No aparece en los recorridos habituales ni forma parte de la visita de quienes llegan a dejar flores o a saludar a sus muertos. Está ahí, pero queda fuera de la vista.

Se accede caminando hacia la derecha del peristilo, la entrada principal del cementerio, incluso más allá del sector por donde ingresan los autos hacia las bóvedas y sepulcros tradicionales. Allí, primero, aparece un galpón grande. Es el espacio donde los trabajadores guardan herramientas y, según comentan, también algunos ataúdes recuperados que pueden reutilizarse para personas con escasos recursos.

Detrás de ese sector se abre un camposanto distinto. No hay grandes monumentos ni mármoles trabajados. Todo está a ras del suelo. Algunas placas, muchas de ellas sencillas y colocadas de manera provisoria junto a una cruz, marcan el lugar donde descansan cuerpos que todavía atraviesan el proceso natural del tiempo.

Las reducciones, explican quienes conocen el funcionamiento del cementerio, son una etapa posterior a la sepultura tradicional. Allí permanecen los restos durante varios años hasta que el proceso natural permite que queden solamente los huesos. Recién entonces pueden trasladarse a urnas más pequeñas o a un osario, según la decisión de los familiares.

Es un espacio silencioso, funcional, casi invisible para el visitante común. Al fondo, se acumulan restos de materiales y desechos propios del movimiento cotidiano del cementerio, una especie de patio trasero que recuerda que incluso los lugares dedicados a la memoria tienen zonas de trabajo que no suelen mostrarse.

No es un sitio pensado para el recorrido público. Más bien parece una parte oculta del engranaje que permite que el cementerio siga funcionando, lejos de la mirada de quienes solo conocen la superficie del lugar.

Quizás por eso llama la atención: porque allí el cementerio deja de ser monumento y se muestra tal cual es, un espacio donde el tiempo sigue trabajando incluso cuando nadie lo ve.