El periodista y escritor Néstor Dipaola compartió, durante su participación en el programa Plataforma Magazine, que se emite por Eco TV y Tandil FM 104.1,  detalles reveladores sobre el pasado de la región. Con la solvencia que lo caracteriza, el historiador puso en debate la fecha de nacimiento de la ciudad, argumentando que el nombre de Tandil y la presencia humana en la zona poseen una antigüedad que supera ampliamente los dos siglos de la historia oficial.

Comenzó su exposición trazando un paralelismo con la ciudad de Rosario, la cual no posee un fundador oficial ni una fecha de rigor administrativo, sino que surgió por una convención en torno a la imagen de una virgen en 1725. "Salvando la distancia, lo de Tandil también es una convención", afirmó el escritor, señalando que existe la convicción de que este territorio tiene mucho más de 200 años de existencia real, más allá de lo que dictan las actas institucionales.

Según el autor de "La ciudad de las sierras", existe una creencia generalizada de que el nombre de la ciudad surgió tras la llegada de Martín Rodríguez el 4 de abril de 1823. Sin embargo, la evidencia documental cuenta una historia diferente. Dipaola precisó que el nombre ya era utilizado por los colonizadores españoles y cronistas europeos mucho tiempo antes de que se colocara la piedra fundamental del Fuerte de la Independencia.

Para sustentar su tesis, el historiador citó registros que datan de 1672, cuando un enviado del rey de España describió en sus informes la presencia de grupos indígenas que habitaban las sierras de Tandil y de la Ventana. "Ahí ya está registrado, estamos hablando de un siglo y medio antes de la fundación", subrayó Dipaola. Asimismo, mencionó que existen documentos del Cabildo de Buenos Aires que ya utilizaban el nombre Tandil en el año 1707.

Otro de los hitos fundamentales en esta cronología es la obra del sacerdote jesuita Thomas Falkner. En su libro "Descripción de la Patagonia", publicado en 1774, el religioso e investigador ya identificaba geográficamente la zona. "Falkner escribe que la parte del medio llámase Tandil y deriva su nombre de un cerro que se levanta a mayor altura que los demás", explicó el periodista, sugiriendo que dicha descripción hacía referencia a la zona de la Piedra Movediza, que por aquel entonces ya se destacaba en el paisaje serrano.

Por Juan Manuel Artero y Marisol CórdobaA 50 años del 24 de marzo de 1976, la sociedad argentina puede saber gran parte de lo que ocurrió durante la dictadura cívico-militar: terrorismo de Estado, desapariciones, robo de bebés y la implementación de un plan económico que provocó una profunda desindustrialización del país mientras multiplicó por seis la deuda externa.

Y aunque muchos de los relatos sobre lo que pasó a partir del golpe suelen hacer foco en los grandes centros urbanos, en las ciudades más pequeñas e intermedias, la dictadura también sucedió.

Historias atravesadas por ausencias, treinta y siete personas desaparecidas, dos niños/as que deberían haber nacido en cautiverio y a los que aún se busca, personas secuestradas y torturadas, severas consecuencias en el plano económico e industrial, censura, miedo, indiferencia.

Desde las voces de vecinos sobrevivientes, testigos y protagonistas de aquella época, este especial de El Eco de Tandil busca acercarse a responder una pregunta: ¿Cómo se vivió la dictadura en Tandil?

El día que apagaron la luz 

El miércoles 24 de marzo de 1976, la cúpula militar local se presentó en la Municipalidad de Tandil y le pidió a Jorge Lester, el intendente que tres años atrás había asumido el poder comunal, que entregara el mando y se retirara junto a sus funcionarios. Ante lo inevitable, eligieron irse sin oponer resistencia. Esa mañana, como tantas otras, los niños concurrieron a las escuelas y los adultos a sus trabajos. Las maestras daban la noticia de que las clases se suspendían. “Vuelvan rápido a sus casas”, se escuchó en las aulas. La calle en silencio, los alumnos en silencio, la ciudad en silencio.El jueves 25 de marzo de 1976, El Eco de Tandil tituló en la portada “Sin resistencia algunacayó el gobierno de Isabel Perón”, junto a una imagen de Jorge Rafael Videla. En la secciónde noticias locales, informó que “El teniente coronel J.J. Zanatelli se hizo cargo de laComuna”. Más abajo, una fotografía del frente de la Municipalidad con “apenas un vehículo militar estacionado”. También se destacó el clima de tranquilidad que se vivió en el Palacio Comunal tras el ingreso militar.

A los pocos días del golpe, Zanatelli se institucionalizó como Intendente, cargo en el queestuvo hasta el 2 de julio de 1976, cuando fue relevado por el civil Adolfo FernándezTrinchero, gerente del Banco Comercial y figura representativa del gran empresariado local. En 1979, Zanatelli volvió a ocupar el sillón de Dufau, cargo que mantuvo hasta 1983 cuando, en la apertura democrática, ganó las elecciones el radical Américo Reynoso. Como sucedió en otros distritos, Julio José Zanatelli regresó a la Intendencia en 1991 tras ser electo por el pueblo. Su gestión fue ratificada dos veces en las urnas y gobernó la ciudad hasta principios de 2002, cuando renunció por problemas de salud.

Una pregunta resuena y horada el imaginario colectivo: ¿Hasta dónde llegó en Tandil la participación de los distintos sectores civiles y eclesiásticos en la dictadura?

“Pensábamos que era un golpe más”

Roberto Tassara, contador público y exRector de la Unicen, estaba en su departamento, a pocas cuadras de la universidad y del estudio contable donde trabajaba, cuando se enteró del golpe de Estado del 24 de marzo de 1976. La noticia le llegó, como a la mayoría en ese tiempo, a través de la radio. No era la primera vez que vivía una interrupción institucional. Había atravesado, desde joven, distintos golpes de Estado en el país, lo que le dio un marco inicial para entender lo que estaba ocurriendo. En ese momento lo pensó como una continuidad: un nuevo golpe cívico-militar, como los anteriores.

Tras escuchar la noticia, salió a la calle. Caminó hasta el estudio donde trabajaba y desde allí se dirigieron a la sede de la Universidad Nacional del Centro, en pleno centro de la ciudad. Tassara era nodocente, se desempeñaba como director general de Presupuesto y además tenía una dedicación simple como docente. Al llegar, encontró que también allí se habían producido cambios: el rector había sido reemplazado por un interventor militar. El funcionamiento institucional comenzaba a reconfigurarse.

Con el paso de los días, comenzaron a aparecer señales perturbadoras. Una de ellas fue la visita de la familia de una excompañera de estudios, que había sido detenida en Benito Juárez sin que se supiera su paradero. Tassara y otros colegas intentaron averiguar qué había sucedido. Lograron entrevistarse con un militar que les confirmó que la joven estaba detenida en Sierra Chica. “La tenemos nosotros”, les dijo y agregó que la joven había sido inteligente en no mencionarlos porque en ninguno de sus papeles aparecían los nombres de los tres profesionales que habían ido a preguntar por ella. Caso contrario, el militar les espetó que debería haberlos llamado para “hablar”.

“Nos ratificó en el error de pensar que era todo similar a los golpes anteriores”, señaló. Aún no dimensionaban la magnitud del terrorismo de Estado ni la lógica de las desapariciones. “Hoy parece impensado, pero se sabía poco”, refirió.

Esa misma jornada, atravesado por la incertidumbre, tomó una decisión que le quedó grabada: al regresar a su departamento, reunió revistas, libros y materiales vinculados a la Unión Soviética -que había heredado de su padre comunista y que incluía información sobre ajedrez- y al pensamiento marxista, y los arrojó al incinerador del edificio. Fue un gesto de autoprotección, motivado por el temor a posibles represalias.

Como miembro del Consejo Profesional de Ciencias Económicas, fue convocado a formar parte de la Cotac, una comisión civil de asesoramiento al gobierno de facto, integrada por representantes de la Asociación de la Pequeña y Mediana Industria Metalúrgica, la Cámara Comercial e Industrial, la Sociedad Rural, la Asociación de Abogados, el Colegio de Médicos, el Centro Profesional de la Ingeniería, el Círculo de Veterinarios, el Colegio de Escribanos, el Consejo Profesional de Ciencias Económicas y dos miembros de las Fuerzas Armadas.

“En el 76, o quizás en el 77, por ser miembro del Consejo Profesional de Ciencias Económicas, me convocaron a participar de una reunión con representantes de otras instituciones. El objetivo era debatir cuestiones vinculadas con la ordenanza impositiva municipal, es decir, la que fija tasas, contribuciones y demás. Recuerdo haber asistido a una reunión; puede que hayan sido dos, pero no estoy seguro. Después dejé de ir, aunque creo que el espacio continuó funcionando. Lo que me llevó a tomar esa decisión fue que advertí que, de algún modo, se intentaba reemplazar al Concejo Deliberante: como si ciertos grupos sociales de Tandil pudiéramos definir, al menos en lo económico, el destino de la ciudad. Ante eso, decidí apartarme”. La Cotac funcionó por lo menos hasta 1977 y tuvo injerencia en el destino del matadero municipal, que terminó cerrando sus puertas, en tanto se puso en marcha uno privado.

Los libros como armas

El nombre de Alicia Martignoni está indefectiblemente ligado a la educación tandilense. Ejerció 40 años como docente, fue regente del Instituto Superior de Formación Docente y Técnica 10 y fundó en la década del 80 la Sala Abierta de Lectura. En diálogo con El Eco de Tandil recordó con nitidez el clima previo al golpe de Estado, no desde la sorpresa sino desde una certeza inquietante: la de haber sabido, incluso antes del 24 de marzo de 1976, que una etapa oscura se avecinaba.

“Yo estaba estudiando en Buenos Aires cuando cerraron la Facultad de Filosofía y Letras, durante el gobierno de Isabel. Ahí decidimos con mi marido venirnos a Tandil, casarnos y quedarnos. Teníamos miedo”, contó. Había avanzado buena parte de la carrera de Letras en la Universidad de Buenos Aires, que luego terminaría en el Instituto San José. Pero el contexto ya era otro: compañeros que desaparecían, listas negras, allanamientos.

El día del golpe lo vivieron como tantos otros: trabajando, en silencio, aferrados a la radio. “Estábamos muy asustados. Sí, ese día estábamos por poco debajo de la cama, porque estábamos con mi marido, yo recién me había casado el 23 de enero del 76, y nosotros sí sabíamos que estaban desapareciendo compañeros ya desde hacía por lo menos un año, otros compañeros y compañeras que aún viven estaban presos por el accionar contra la llamada subversión y estaban desapareciendo muchos compañeros. A diferencia de lo que muchos dicen hoy, nosotros sabíamos que era una desgracia lo que venía”.

En 1976 proyectaban abrir un kiosco en la terminal de Tandil. Poco después, Alicia comenzaría a trabajar en el “Centro Educativo Complementario 801”, dentro de la rama de psicología. Pero la vida cotidiana se volvió un ejercicio de repliegue.

“Uno tiene lagunas de esos años. Nos cuidábamos mucho. Yo en el 77 tuve a mi hija mayor y me refugié en la vida familiar, en el barrio del hospital donde me crie. Era una forma de protegernos”. En su entorno familiar, el terror también se manifestaba en gestos concretos: “Agarraron muchos de mis libros y los enterraron en la casa de mi abuelo, por si acaso”.

En el ámbito educativo, la dictadura también dejó su marca. Alicia había participado en la elaboración de diseños curriculares en los años previos. “Después vino una depuración. Decían que había ‘ideologías extrañas’. Hasta Piaget era subversivo. Era una situación muy extraña, casi absurda. Lo que más recuerdo, ya hacia fines de los setenta y comienzos de los ochenta, eran esos decretos. Yo trabajaba en el gabinete de una escuela y en ese contexto apareció un decreto del ministro Bruera, que era el ministro de Educación de la dictadura —no recuerdo si era militar o civil—, que prohibía pedir libros en las escuelas. Con el grupo de mujeres que después fundamos la Sala Abierta de Lectura estábamos muy unidas en ese momento y estábamos verdaderamente escandalizadas. Trabajábamos juntas en la Escuela 14, sobre avenida Rivadavia, y ahí mismo armamos una biblioteca, porque esa era nuestra obsesión: que los chicos tuvieran acceso a libros. Una de las cosas que más nos impactaba era que en muchas escuelas había libros de la década del sesenta, completamente desactualizados. Por eso, que nos dijeran que no se podían pedir libros lo vivimos como una afrenta. Recuerdo que Adela Castronovo solía decir que era absurdo que se insistiera con la obligatoriedad del delantal, pero no con algo esencial: ir a la escuela con libros, que es justamente para lo que se va a estudiar", detalló.

Esa prohibición, lejos de inmovilizarlas, generó una reacción. Junto a otras docentes, impulsó la creación de bibliotecas escolares y, más adelante, proyectos como el Club de Narradores y la Sala Abierta de Lectura.

Con la llegada de la democracia, esos proyectos crecieron. Pero insistió en que muchas de esas iniciativas nacieron en los márgenes, incluso en plena dictadura, como formas de resistencia cultural.

Para ella, la memoria no es solo un ejercicio del pasado, sino una tarea permanente. “Analizando los datos, contando lo que pasó, mucha gente vuelve a pensar. Yo tengo fe en eso”.

La dictadura desde los medios 

“Soy Néstor Dipaola y ya para ese entonces, el 24 de marzo del 76, yo estaba trabajando en este diario, El Eco de Tandil, desde ocho años atrás”, comenzó la entrevista el entrañable periodista y escritor. También recordó que se desempeñaba en la universidad, donde había sido nombrado a fines de 1975 tras un concurso público. El golpe lo sorprendió trabajando en ambos ámbitos.

Recordó que aquella mañana se encontraba en la universidad y que, en un momento, decidió acercarse al “Bar Ideal”, un espacio de encuentro de la dirigencia política local. “Y bueno, por supuesto, caras largas”, describió. Señaló que entre los presentes había posiciones diversas, incluso algunas favorables al golpe.

En relación con su trabajo periodístico, en esos años se desempeñaba en la sección Deportes, por lo que no tenía una participación directa en la cobertura política del diario. Aun así, percibía el clima general dentro de la redacción: “También pasaba lo mismo en El Eco, en la redacción”.

Con el correr del tiempo, la censura se volvió evidente. “Muy rápidamente nos dimos cuenta de que había una censura encubierta y a veces no tan encubierta”. En ese contexto, decidió permanecer en la sección Deportes para poder seguir escribiendo y opinando, algo que en otras áreas estaba vedado, y pidió que lo dejaran en Deportes justamente por eso.

Relató dos episodios que, según su experiencia, evidenciaron de manera directa el funcionamiento de la censura. El primero ocurrió hacia 1977, durante la organización de un desfile militar en Tandil. Tras una conferencia de prensa, un coronel dio una orden explícita: “Y quiero ver mañana en las páginas de los diarios por lo menos una página o dos completas sobre esta información. Y quiero ver fotos, fotos bien grandes”.

El segundo episodio se vinculó con la cobertura del otorgamiento del Premio Nobel de la Paz a Adolfo Pérez Esquivel. A través de los teletipos de la agencia oficial “Télam”, llegó una directiva clara: “Se recomienda a los señores editorialistas brindar escasa importancia a esta información”. Este tipo de indicaciones eran frecuentes.

No es un detalle menor que Juan Manuel Calvo, entonces director de El Eco de Tandil, tendría dos hijas desaparecidas, pero Dipaola expuso que “jamás se publicó ni como información ni como nada en las páginas del diario”.

Sobre el clima social, señaló que la magnitud del terrorismo de Estado no era conocida en su totalidad durante esos años. Aun así, percibía que ocurrían hechos graves. “Uno se daba cuenta que había algo, no malo, malísimo, horrible”, indicó, aunque sin dimensionar la cantidad de víctimas.

También recordó particularmente la visita de Jorge Rafael Videla a la ciudad y la reacción de parte de la población. “Había bastante gente y la mitad, o tal vez un poco más de la mitad, aplaudiendo a gritos, aprobando el gobierno de Videla”.

Finalmente, destacó el retorno de la democracia como uno de los momentos más significativos de su carrera. Recordó especialmente el clima político y el intercambio en el “Bar Ideal”, donde encontraba insumos para sus columnas periodísticas. Ese período marcó un contraste fuerte con los años anteriores; fue una etapa de intensa participación y libertad para expresarse.

“Una mirada laxa”

Julio Elichiribehety, dirigente de la UCR local, reconstruyó sus recuerdos desde una experiencia atravesada por la juventud, la distancia inicial con la política y una comprensión que, según contó, se fue profundizando con el paso del tiempo. Tenía poco más de veinte años y aún no había votado. “Yo tenía 20 años, había cumplido los 21. No militaba en política y ni siquiera había votado todavía. Voté por primera vez a los 29 años”, recordó, circunstancia que refleja la inestabilidad institucional de aquellas décadas.

Aquel día, dijo, lo sorprendió en un contexto que ya anticipaba una ruptura institucional. “Había un clima previo, una percepción de que podía haber algún tipo de interrupción institucional, de golpe de Estado, de un gobierno que estaba como jaqueado”, expresó. En su mirada retrospectiva, insistió en que estos procesos no fueron hechos aislados: “Los golpes de Estado no son producto de un hecho mesiánico, sino que son planificados, pensados, y han tenido adhesión de sectores de la sociedad”.

En relación con Tandil, que por entonces contaba con poco más de 70 mil habitantes, describió una ciudad con un clima particular. “No es que no pasaba nada, pero había una mirada un tanto laxa sobre los temas”, sostuvo. Recordó, por ejemplo, la desaparición de vecinos conocidos como hechos que circulaban en voz baja: “Era todo como un comentario: ‘¿qué pasó?, ¿se lo llevaron?’, pero no había movilizaciones ni manifestaciones”.

Para Elichiribehety, durante los primeros años de la dictadura predominó una especie de silencio social. “Había como una demanda subterránea, por debajo de la media”, explicó. En ese sentido, coincidió parcialmente con la idea de que en ciudades del interior “parecía que no sucedía nada”, aunque aclaró: “No digo que no pasaba nada, digo que pasaba, pero no había emergentes de sectores movilizándose”. Y también remarcó que los abogados Victorino y Juan Carlos Pugliese (h), Pedersoli y Gutiérrez se animaron a presentar hábeas corpus para conocer el destino de las personas secuestradas.

El punto de inflexión en su vida política llegó con la recuperación democrática y la figura de Raúl Alfonsín. “A mí me seduce definitivamente Alfonsín. Soy de los que llegan a militar y a afiliarse al radicalismo por su figura”, afirmó. 

Ya en democracia, su participación en organismos de derechos humanos lo llevó a involucrarse en discusiones locales sobre el pasado reciente. En ese marco, también reflexionó sobre la vida política de Tandil y ciertas continuidades. Sobre la figura de Julio Zanatelli, señaló que no tuvo un vínculo directo, aunque sí diferencias ideológicas. Y aportó una mirada crítica sobre la recepción social de dirigentes vinculados al orden autoritario: “Bussi (represor y exgobernador de Tucumán) vino a una asunción en Tandil y no tuvo un repudio fuerte. No digo que pasó desapercibido, pero tampoco hubo un escrache”.

Estos elementos permiten pensar rasgos persistentes en la cultura política local. “Eso refleja un perfil, lo que algunos llaman el votante del orden”, analizó.

El impacto en la industria

En 1974, Enrique Lalloz empezó a consolidar una trayectoria en la industria local. Ingeniero metalúrgico, se desempeñó durante más de 30 años en Metalúrgica Tandil, donde llegó a ser gerente. Su recuerdo de aquellos años no se centra en un hecho puntual, sino en un proceso que, con el tiempo, marcaría un quiebre profundo en la actividad productiva local.

“En el año 76 yo ya tenía experiencia en metalúrgica, estaba escalando posiciones. Al ser profesional y tener años de trabajo, uno empieza a tomar contacto con las partes directivas de la empresa”, contó. Desde ese lugar, vivió en primera línea los cambios que comenzaron a desplegarse tras el golpe. “Cuando uno analiza los períodos posteriores a 1976, es otro país, otra industria, otra mentalidad”, planteó. Y fue directo al impacto: “Todo lo que vino después fue realmente lapidario para la actividad industrial y para el país”.

Lalloz recordó el peso que tenía entonces “Metalúrgica Tandil” en el entramado productivo. “Era una empresa emblemática, no solo a nivel nacional sino regional. Trabajábamos para todas las automotrices: General Motors, Mercedes-Benz, Renault, Fiat. Era un volumen muy alto de producción”, enumeró. Y agregó: “Prácticamente se podía fabricar un motor entero en Tandil”.

Sin embargo, ese escenario comenzó a cambiar rápidamente. “En el año 78, con la política económica de Martínez de Hoz, empezó una desindustrialización muy fuerte”, afirmó. En ese sentido, cuestionó la apertura de importaciones: “Se abrió la importación masiva e indiscriminada y muchas actividades empezaron a sucumbir”.

El impacto fue inmediato en la empresa. “Cayó el 30 por ciento de la producción de Metalúrgica Tandil por dejar de fabricar piezas para General Motors. Eso para cualquier industria es un golpe muy fuerte”, explicó.

A la par, describió un cambio de clima en torno a la industria nacional. “Se empezó a denostar el equipamiento, la tecnología, se instaló la idea de que el país no estaba para eso”, señaló. Y marcó una contradicción de época: “Por un lado se criticaban los autos nacionales, pero las fuerzas de seguridad usaban los Ford Falcon, tristemente famosos”.

El deterioro no fue solo productivo. “Fue una etapa muy dura, muy severa, de desindustrialización”, insistió. Y lo vinculó con consecuencias sociales: “Metalúrgica también sufrió pérdidas humanas, desapariciones de personas. Es muy conmocionante ver que alguien desaparece del ámbito laboral y nunca más se sabe de él”.

La consecuencia, con el paso de los años, fue visible en la ciudad. “Hoy ves galpones abandonados, actividad caída. Antes podíamos fabricar un motor entero y hoy no podemos hacer un bloc”, comparó. “Metalúrgica Tandil” cerró definitivamente en 2018.

También puso números a ese deterioro. “Cuando ingresé había unos 1.100 trabajadores. Después bajó a 800, a 600, y así fue cayendo hasta cifras mucho más bajas”, detalló. A modo de balance, dejó una reflexión crítica: “No ha sido una etapa buena para recordar y pareciera que no nos ha servido de aprendizaje. Es una y otra vez repetir los mismos errores. Es muy impactante ver la diferencia entre lo que fuimos capaces de hacer y lo que quedó”, concluyó.

La vida en los barrios

Desde el barrio Obrero —también conocido como barrio General Belgrano— Adriana Palacio y Juan de Dios González reconstruyeron sus memorias del 24 de marzo de 1976 y de los años que siguieron, atravesados por el miedo, la incertidumbre y la vida cotidiana alterada.

Adriana evocó una escena precisa de ese día, cuando era adolescente y salía rumbo a la escuela. “Salí de casa como todas las mañanas para ir a la Polivalente, en 9 de Julio. Fui a buscar a mi prima y cuando llegamos no andaba nadie. Estaba todo desierto”, recordó. La imagen que siguió quedó grabada con nitidez: “Había dos soldados con armas largas que no nos dejaban pasar. ‘Hoy no hay clase’, nos dijeron. Y vos no te atrevías a decir nada más. Yo le miraba la cara y la tengo como si hubiera pasado ayer”.

Juan de Dios situó ese día como parte de un proceso más amplio. “Fue el corolario de una serie de situaciones que se venían viviendo desde antes. Es como que se institucionalizó lo que ya pasaba en las sombras”, explicó. En ese clima, los indicios ya estaban: “Sabíamos de allanamientos en casas de gente conocida, de gente laburante. Y las generaciones mayores te decían: ‘tengan cuidado, entierren los libros’”.

El miedo atravesaba la vida cotidiana, incluso sin comprender del todo lo que ocurría. “Éramos pibes y no teníamos la información que hay hoy. De repente escuchabas cosas y después esos vecinos no estaban más. La casa con un cartel de venta. Una incertidumbre en el cuerpo, horrible”, relató Adriana.

La vida en el barrio, marcado por su identidad trabajadora, también se vio golpeada. “Todos atravesados por gremios: mi papá municipal, al lado un metalúrgico. Y el miedo, porque te enterabas que entraban a las casas, que allanaban”, contó.

Juan de Dios agregó: “Ellos tenían que derribar toda forma de organización de base. Los gremios fueron intervenidos. Y eso iba debilitando todo, porque en las fábricas aparecían personas que no representaban a los trabajadores”. En las calles, la presencia militar era constante. “Tandil tenía mucho más asentamiento militar del que creíamos. Salían fuerzas de todos lados”, dijo.

La experiencia del miedo también se expresó en episodios concretos. Adriana recordó una noche en un local bailable: “Se prendieron todas las luces y entró la Policía. Nos llevaron a todos en un camión celular. Estuvimos toda la noche en la comisaría. Éramos menores. Una cosa espantosa”.

En ese contexto, las decisiones familiares también cambiaban la vida. “Mi papá me sacó de la escuela por miedo. No me explicaba mucho, pero algo sabía. Y tuve que empezar de nuevo en otra escuela nocturna”, contó.

Sobre la percepción de lo que realmente ocurría, Adriana fue clara: “Yo no sabía. Sabía lo que vivía, pero nunca imaginé lo que estaba pasando en Tandil”. Juan de Dios, en cambio, tuvo un contacto más directo con la represión: “En mi casa hubo allanamientos, incluso antes del golpe. Ahí empezás a darte cuenta de lo que pasa. Nada de esto fue improvisado”.

En esa trama colectiva aparece una historia que ambos destacan como símbolo: la protección del busto de Eva Perón en la plaza del barrio. “Siempre se lo llevaban en cada dictadura. Y nosotros pensábamos que se lo había llevado la Policía pero no, lo tenían los vecinos”, contó Adriana.

Juan de Dios completó: “Lo guardaban en sus casas, en un placard, en un altillo. Y después lo volvían a poner. Siempre. El barrio lo resguardó en cada dictadura”. Ese gesto, repetido en el tiempo, sintetiza para ambos una forma de resistencia silenciosa. “Hoy todavía se hacen homenajes todos los 26 de julio en la plaza. Y va el barrio, y va gente de toda la ciudad”, compartieron.

Huecos imposibles de llenar

El 24 de marzo de 1976, La Plata amaneció bajo un clima que ya no era sorpresa para quienes militaban. Para Petra Marzocca, trabajadora de la salud e integrante de espacios vinculados a la organización de base y la Juventud Peronista, el golpe de Estado fue la confirmación de una escalada represiva que llevaba tiempo en marcha.

“Ya había secuestros, desapariciones. Los controles eran parte de la vida cotidiana”, refirió. Esa mañana, como otras, el grupo al que pertenecía había acordado un punto de encuentro: el mercado. No había saludos ni conversaciones. Solo miradas. “Nos reconocíamos sin hablarnos. Así sabíamos si estábamos todas o si faltaba alguien”. Ninguna de sus compañeras del área de salud sobreviviría.

En octubre de 1976 Petra pudo salir de La Plata y se radicó en Río Negro, provincia que la cobijó varios años. Recién en 1984, ya en democracia, pudo empezar a reconstruir lo que había ocurrido con su familia. Sus dos hermanos, Ángel y Mario, y su cuñada, fueron desaparecidos entre 1977 y 1978 en el conurbano bonaerense.

Las investigaciones posteriores, junto a organismos y equipos forenses, permitieron establecer posibles destinos: Campo de Mayo y la ESMA aparecen como hipótesis con base en patrones represivos de la época.

Pero las certezas son pocas. “No sabemos exactamente dónde los desaparecieron. Eso es lo que deja el terrorismo de Estado: huecos imposibles de llenar”. Cuando volvió a Tandil, el contraste fue brutal. “Era como hablar otro idioma”, dijo sobre sus primeros encuentros con conocidos. Mientras ella traía una experiencia atravesada por la persecución y la pérdida, gran parte de la sociedad sostenía que “acá no había pasado nada”.

Ese negacionismo social —no necesariamente ideológico, sino también producto del miedo y el aislamiento informativo— marcó sus primeros años. El punto de quiebre llegó con las movilizaciones contra los levantamientos militares de los años ochenta. “Ahí encontré otro Tandil. Gente que sabía, que había resistido”. También fue clave el encuentro con referentes de derechos humanos como Adolfo Pérez Esquivel, que ayudaron a tejer redes y reconstruir memorias.

En 1996, a 20 años del golpe, Petra fue parte de la creación de “Memoria por la Vida en Democracia”, un espacio multisectorial que buscó visibilizar lo ocurrido en la ciudad. “Las sociedades necesitan tiempo para procesar. Acá ese tiempo fue más o menos de dos décadas”, reflexionó.

La primera marcha —del Dique al centro— marcó un antes y un después. Allí se denunciaron públicamente los centros clandestinos de detención locales y se pusieron nombres propios a las víctimas. Pero la reacción no tardó: amenazas, pintadas, seguimiento. “La inteligencia seguía funcionando. Nos llamaban y daban datos de nuestras familias”.

Aun así, avanzaron. Una de las acciones más significativas fue la publicación en los diarios locales de las fotos y datos de personas desaparecidas de Tandil. “Era para que la gente se encontrara con eso en la vida cotidiana. Muchos decían: ‘yo no sabía’”.

A cinco décadas del golpe, su reflexión no se limita al pasado. “La historia hay que contarla para entender el territorio, con sus grises y sus contradicciones”, afirmó. En su voz conviven la experiencia personal, la militancia y la reconstrucción colectiva. Como aquel 24 de marzo en La Plata, donde el silencio decía más que las palabras, su testimonio sigue señalando ausencias y la necesidad persistente de nombrarlas.

“Yo sé que ese bebé nació y en algún lado está”

Cecilia Traficante no pudo recordar con precisión el 24 de marzo de 1976. Tenía 16 años y vivía en un pueblo chico, Benito Juárez. Sus primeros registros nítidos llegan después: calles con presencia militar constante, hombres armados en cada cuadra, una sensación de miedo que se volvió paisaje cotidiano. Pero su memoria se vuelve precisa y dolorosamente clara a partir de 1977, cuando su hermana María Hebe fue secuestrada.

María Hebe, de 24 años, y su compañero, Carlos Martínez, fueron secuestrados a fines de junio de ese año en Tandil. Se los llevaron del “Hotel Turista”, en 14 de Julio al 60, donde vivían por su trabajo. Habían estado pocos días antes en la casa familiar.

La reconstrucción de lo ocurrido llegó a través de testigos. “Pararon tres autos negros, bajaron unas diez personas armadas. Mostraron una credencial, preguntaron por ellos. La dueña del hotel no quería decir nada, pero la amenazaron con su hijo. Subieron y se los llevaron a la fuerza. Nunca más supimos nada”.

La noticia del secuestro llegó tres días después. Cecilia recuerda con exactitud ese momento: estaba atándose los cordones para ir al colegio cuando vio llegar al padre de Carlos, que vivía en Córdoba. “Ahí les contó a mis papás que se habían llevado a los chicos. Fue la primera vez que vi llorar a mi papá”.

Desde entonces, la casa quedó atravesada por el silencio. “Mi mamá no hablaba. Recordaba cosas lindas de cuando ella estaba, pero del tema no se hablaba. Todo lo hizo mi papá: denuncias, gestiones, lo que se podía. En Juárez ningún abogado quiso ayudar. Tuvieron que buscar en Tandil”.

La desaparición no solo implicó la ausencia, sino también una vida cotidiana fracturada. “Yo iba al colegio y era como tener un secreto. Para todos era un día normal, pero para mí no. Nadie preguntaba. No sé si por miedo o por desinterés”.

Con los años, apareció otro dato que reconfiguró el dolor: María Hebe estaba embarazada de cuatro meses al momento del secuestro. La familia lo supo tiempo después, a partir del testimonio de una prima de Carlos.

“Fue una mezcla de todo: miedo, esperanza, angustia. Pero también fue algo que a mis papás les dio alegría. Decían ‘nos dejó algo’”. A partir de entonces comenzó otra búsqueda: la del nieto o nieta nacido en cautiverio.

La familia realizó estudios de ADN y aportó muestras al “Equipo Argentino de Antropología Forense”. Nunca hubo resultados concluyentes, pero la espera continúa. “Seguimos esperando. Yo sé que ese bebé nació y en algún lado está”.

Cecilia sigue vinculada a los espacios de memoria, participa cuando puede y mantiene activa la búsqueda. Incluso en lo cotidiano: “Yo todos los días busco. Leo historias, nombres. Así encontré gente que la conoció, que militó con ella. Es lindo escuchar esas cosas, porque es una forma de volver a encontrarla”.

Cuando recuerda a su hermana, aparecen escenas simples: su llegada a la casa, su ropa, sus gestos. “Era libre, solidaria, muy inteligente. No le importaba lo material. Era una buena persona”. A casi cinco décadas, la ausencia sigue siendo una presencia constante. La mesa familiar guarda una imagen imborrable: la primera Navidad después de la desaparición. “Le pusimos el plato. La esperamos. No vino”.

Sin embargo, hay algo que no se perdió: la esperanza. “Yo sigo creyendo que ese bebé está en algún lugar. Y lo seguimos esperando”.

Y nosotros apenas sobreviviendo

La historia de Walter Fernández, fundador de Granja Los Pibes, se entrelaza con la de toda una generación marcada por la militancia política, la represión y la violencia de la última dictadura. Su testimonio recorre desde la juventud en Tandil hasta su secuestro, las torturas y la reconstrucción de una vida atravesada por la memoria.

Fernández creció en la zona de 14 de Julio y Constitución, un barrio donde compartía la infancia con amigos que, años más tarde, también quedarían alcanzados por la represión. “Yo digo hoy, era una zona liberada”, afirmó. Allí, entre juegos en la plaza Moreno y la escuela, comenzaron a gestarse las primeras inquietudes políticas.

“Poníamos un disco de Arcoíris, de Sui Generis, y hablábamos de política”, recordó sobre aquellas reuniones juveniles, atravesadas por el contexto latinoamericano, la música y los debates de la época. Ese proceso derivó en la militancia en la Unión de Estudiantes Secundarios (UES), vinculada a Montoneros. 

En 1975, en un clima de creciente violencia, la organización decidió el pase a la clandestinidad. Fernández se casó con Mabel, su compañera, y se trasladó a La Plata junto a otros militantes. “Ya no era que ibas a estudiar: éramos combatientes. No éramos boy scouts, queríamos el poder porque queríamos una Argentina que fuera viable”, explicó.

El golpe del 24 de marzo de 1976 los sorprendió allí. Poco después, quedaron desconectados de la organización y debieron sobrevivir en condiciones extremas. El desgaste acumulado llevó a una decisión clave. “En enero del ‘77 yo ya estaba podrido. Fue mala mía. Le dije a mi mujer que nos volvíamos a Tandil”, contó. Sin saber qué había ocurrido con muchos de sus compañeros, regresó y consiguió trabajo en una fábrica. Lo detuvieron en la zona de Villa Italia y lo llevaron a la Comisaría Primera.

Los interrogatorios y traslados clandestinos comenzaron de inmediato. “Nos sacaron de las celdas encapuchados y nos llevaron al fondo. Dos días después hicieron lo mismo, pero nos pusieron una capucha tabicada, nos cargaron a un baúl y nos llevaron a otro lugar. Sesión de tortura”, describió.

Para entonces, ya tenía noticias del destino de algunos de sus amigos. “A esa altura yo ya sabía que al Diente y a Gustavo los habían matado en Bahía Blanca, y que Marocchi había desaparecido en Mar del Plata”.

Un episodio clave para su supervivencia ocurrió a partir de una presentación judicial. “El juez Pagliere vino a la comisaría y dejó asentado que estábamos nosotros y que estábamos a disposición militar. Eso fue lo que nos salvó la vida”, afirmó. Sin embargo, aclaró que nunca estuvo formalmente detenido: “Siempre estuve secuestrado, nunca me blanquearon”.

Tras pasar por el centro clandestino conocido como “La Huerta”, donde permaneció cerca de tres meses -y recibía visitas, según su testimonio, del sacerdote Baretto-, fue trasladado a una unidad penitenciaria. “Recién 40 días después le avisaron a mi señora dónde estaba yo. Ahí los militares habían dicho ‘a este no lo boleteamos’”, explicó.

Fernández recuperó la libertad en 1978. El regreso no fue sencillo: el miedo persistía y la vida cotidiana estaba atravesada por la desconfianza. “No me animaba a andar solo”, dijo. Trabajaba en la peletería Kafka, al fondo de Aeronáutica Argentina y su madre y su esposa lo iban a buscar en colectivo.

El regreso al barrio tampoco fue como lo había imaginado. “No esperaba una alfombra roja, pero los vecinos no me saludaban y tampoco a mi vieja o a mi abuela”, relató. Esa experiencia lo llevó a una reflexión más amplia: “Creo que fue lo que pasó con el país, una parte de la sociedad estuvo de acuerdo con lo que pasó”.

Su primera declaración judicial fue en 1984. Además, declaró en el juicio por el asesinato del abogado Carlos Moreno y en la causa La Huerta.

La ausencia de sus amigos marcó profundamente ese regreso. “Nos despedimos con un abrazo porque nos íbamos a cambiar el mundo y a algunos los trajeron en una cajita, otros no volvieron”, cerró con visible emoción.

Los juicios y la búsqueda de la verdad

En el año 2012 se realizó en la ciudad el juicio por el secuestro y asesinato del abogado laboralista Carlos Moreno. Fueron condenados los cinco acusados, entre ellos dos civiles: los hermanos Emilio y Julio Méndez. Ambos fueron absueltos en un fallo posterior. Emilio murió en 2023, sin conocer la definición procesal final de la Justicia.

En 2025 culminó el juicio La Huerta, donde se juzgaron gran parte de los crímenes de lesa humanidad cometidos en Tandil y la región. De los 35 acusados, la Justicia condenó a ocho y absolvió a los otros 27. Las querellas apelaron esta decisión.

A 50 años del golpe de Estado, las familias y organismos de derechos humanos continúan buscando saber qué pasó con los desaparecidos de Tandil, y en particular por el destino de dos bebés que debieron haber nacido en cautiverio. Uno, el hijo de María Hebe Traficante y Carlos Martínez, que tendría que haber nacido entre noviembre y diciembre de 1977. Otro, el hijo de Haydée Susana Valor y Omar Marocchi, que tendría que haber nacido entre marzo y abril de 1977.

En las aulas, en los clubes y en las plazas, Tandil sigue haciendo memoria.

FuentesArchivo del diario El Eco de TandilArchivo diario Nueva Era de la hemeroteca de la Biblioteca RivadaviaArchivo Memoria por la Vida en DemocraciaPágina Desaparicion Maria Hebe Traficante Y Carlos MartinezArchivo Provincial de la MemoriaHuellas de la MemoriaFaro de la Memoria

Tandil Bicentenario (De aldea a ciudad) - Unicen - 2023Los trabajadores argentinos y la última dictadura - Daniel Dicósimo - Unicen - 2018Recuerdos de vecinos y vecinas de Tandil

RealizaciónMarisol CórdobaJuan Manuel Artero

Por Daniel Eduardo Pérez (historiador)

Los barrios de Tandil tienen una rica historia, que a través del tiempo se fue acrecentando con perfiles que los distinguen hoy con rasgos identitarios en algunos casos inconfundibles. Tal es el caso de Villa Italia.

Barriada que hoy posee una población importante que congrega casi al 25 % del total de la ciudad, si bien su “partida de nacimiento” la ubica en los primeros años del siglo XX, era una zona que desde mucho antes se encontraba con asentamientos especialmente de chacras y quintas, las que en algunos casos fueron verdaderamente históricas, como es el caso de la quinta del Cnel. Benito Machado que, conocedor del terreno, aprovechó el lugar para tener allí sus hombres del famoso 14 de Guardias Nacionales.

Lugar de privilegio, la gran lomada tenía la visión panorámica de la entonces aldea, que originalmente rodeaba al Fuerte, la escasa forestación permitía divisar un horizonte lejano que sólo chocaba con los perfiles de las sierras.

Los hombres del célebre Regimiento Sol de Mayo de Machado ocupaban con sus vivacs parte de la loma, luego de los combates de 1857.

La casa-quinta del “toro de las pampas”, fue años después, la fábrica de jabón de Redolatti, y luego la de Antonio Pagés y ya más cerca de nuestros días, estuvo establecida la empresa Beta Ingeniería.

Hasta hace unos años se podía apreciar la arcada de entrada, en la finca que era de Fernández Míllara, declarada como patrimonio histórico y luego lamentablemente destruida…

La llegada del ferrocarril en 1883 y consiguientemente de la instalación de la Estación respectiva, en Alem y Del Valle, abrieron una nueva etapa para ese vasto sector geográfico y si bien el tránsito se canalizaba especialmente desde el pueblo a la estación y viceversa, por la Av. Colón, creciendo Tandil en esa dirección, con la multiplicación de fondas, despachos de bebidas, almacenes, caballerizas etc., también comenzaron a surgir interesados por el otro lado de las vías, hacia donde se extendían grandes baldíos cubiertos de pajonales, interrumpidos por alguna que otra solitaria huerta, cultivada por inmigrantes, separada del resto del poblado tandilense por el cauce del arroyo Blanco y-por supuesto- sin demarcación alguna de calles interiores.

Entre los antiguos propietarios del siglo XIX se encontraban Ramón Santamarina, Basilio Barraza, el francés Claude Brunand y el danés Federico Christensen.

Don Ramón Santamarina, por ejemplo, poseía una quinta que abarcaba parte de la loma y se extendía hacia la actual Av. Del Valle desde Dinamarca; contigua a su propiedad estaba la de Basilio Barraza que tenía alrededor de diez manzanas, ubicándose la finca principal entre las actuales calles Ameghino y Dinamarca, Mosconi y Beiró.

Era por la época un conocido hacendado que poseía además campos en Rauch, desde donde traía su ganado para faenar en la Villa, donde después instaló una carnicería frente a la Estación, en la Av. Machado entre 4 de Abril y Alsina.

Sus yernos, Gil Suárez y Manuel Casas, fueron también los precursores del transporte público de pasajeros, en especial Casas, que fuera el padre de Juan Carlos, un cantor de tangos ilustre que llevó el nombre de Tandil a los mejores escenarios porteños, con las orquestas más destacadas de su época, hasta su fallecimiento en 1986.

Por su parte el citado francés Brunand, impulsor de la industria molinera, sería quien vendió a Juan las tierras que posteriormente darían lugar a la primera subdivisión de tierras importante en la luego Villa Italia.

A su vez Federico Christensen y su esposa Catalina habían construido la mansión de la quinta “Villa Luisa”, en 1886, la que, refaccionada en 1896, es hoy la sede del Comando de la Primera Brigada Blindada, considerado patrimonio histórico de la ciudad.

Las quintas mencionadas fueron las que primeramente fijaron topónimos a la zona.

La decisión de uno de los vecinos propietarios de la zona,  don Juan Basso, casado con  doña Josefa Aguirre y padre del que luego fuera conocido industrial de la piedra y hacendado, don Juan Basso Aguirre, de vender sus lotes significando la primera subdivisión importante y el origen de la urbanización de Villa Italia, nombre con el que ya se conocía el lugar y sobre cuyo origen según la tradición oral es algo confusa, salvo el hecho de nominar esa zona como homenaje al país que tantos vecinos aportó a nuestra tierra.

Una vez tomada le decisión el remate le fue confiado al prestigioso martillero Marcelino T. Arano, radicado en Tandil desde 1882. El 12 de febrero de 1911 apareció el primer aviso publicitando el remate en el periódico El Eco del Tandil, el que se repitió con el mismo texto hasta la fecha fijada para la venta.

Éste es el documento textual por el cual el 5 de marzo de 1911 (y no el 12  como alguna vez se hizo) es la fecha correcta del nacimiento villense.

Dice el Aviso:

“M. T. Arano. En la ciudad de Tandil, Barrio de la Estación, Villa Italia. El domingo 5 de marzo, a las dos p.m. en los mismos terrenos. 160 lotes de terreno en 60 mensualidades, sin base, sin interés, con opción. Las cuatro manzanas de Villa Italia son las más importantes de este barrio, tan sólo a trescientos metros de la planta urbana de la ciudad.

“Todo el que compre uno o más lotes de terreno en Villa Italia hará de cuenta que ha colocado su dinero en una caja de ahorros y  ganando el interés desde el primer día”.

“Sin base, sin interés, con opción y amojonados. El domingo 5 de marzo a las dos de la tarde”.

“Solicitar planos e informes a mi Escritorio (Constitución 828, Tandil)”.

“Nota: Antes de dar principio al remate se servirá cerveza. M. T. Arano”.

El domingo del remate, en el que la celebración del carnaval, con su tradicional corso, atrapaba la atención de los tandilenses que todavía comentaban la carrera ciclística De la Canal-Tandil, que había organizado el Club Velocípedo Tandil, se publicaba en el mismo periódico:

“Llegó el día. Hoy domingo  5 de marzo a las dos de la tarde en Villa Italia. M. T. Arano “rematará 160 lotes de terrenos en 60 mensualidades. Sin base, sin interés y con opción”.

“En la cochería de los señores Nicasio y Emilio Sánchez habrá carruajes hasta las 5 de la tarde, para conducir a todos los interesados”.

“Antes de empezar el remate se servirá cerveza”.

“Los cocheros tienen orden de llevar a todos los que lo soliciten hasta Av. Colón y Av. Aristóbulo del Valle de donde hay tan sólo 300 m. hasta Villa Italia”.

Resulta curioso el aviso, tanto por los servicios y facilidades que se otorgaban para el remate (transporte, cerveza, etc.) como por lo visionario de la inversión.

Finalmente de los 160 lotes, se vendió la mitad, correspondientes a las manzanas A y B, informando detalladamente El Eco de Tandil del  9 de marzo, acerca de los compradores, el valor de las cuotas y el total.

Fueron los primeros adquirentes de aquel loteo Domingo Purita, Víctor García, Pedro Verdi,  Elías García, Francisco Carraturo,  Eladio Blanco, Cándido Martinenghi, Berlio Salvatore, Guillermo Falcinella, Juan Montero,  Roberto Farinelli,  Hnos. Giuseppe Fruttiferi, Roque Paladino, Francisco Canturo,  Cristóbal Nosey, Emilio Romero,  Macaya y Ayerdi,  José Guadagna, Demetrio Breccia, Cayetano Ferrer,  Nicolás de Federico,  Domingo Formaini, , Antónimo Garmendia, Cecilio Bargas, Alfredo Duré,  F. E. Salvador,  J. de Nicolás y Eustaquio Ferrer.

La venta total alcanzó a $ 22.779 de la época, pagándose entre $ 3,25 y $ 12,20 la mensualidad.

Gente de trabajo la mayoría, comenzó al tiempo con  la construcción de algunas viviendas. Quinteros, canteristas, ferroviarios, empleados de la fábrica La Tandilera y del Molino El Progreso fueron conformando el núcleo inicial de los antiguos propietarios y a  otros como Martín Paggi, Luis Cavallieri, Francisco Pasucci, Simón Chimondegui, José Cabarcos, Ciriaco Martínez- que luego instaló un almacén y despacho de bebidas que llamó  “El Recreo” -Carnevale y Antonio Tapia, inquilino del último mencionado  que abrió un horno de ladrillos.

Pocos años después del loteo, los pequeños comercios  comenzaron a multiplicarse, surgiendo así en 1919 la después legendaria peluquería de don Pascual Guadagna, en Vicente López 612; la panadería de Jesús España; las fondas “Garibaldi” y “Chapa” de Ramos y Casas; el despacho de  bebidas  de Antonio Irastorza; el de Pedro Fracchia y el de Pedro Donadío.

Por su parte, Ciriaco Lezcano vendía carne a domicilio, distribución que hacía en el típico carrito de la época, luego de la faena en la calle…

Otros vecinos que fueron incorporándose como inquilinos o propietarios en la primera hora de la barriada villense fueron: Gil Suárez, la familia Rigotti, Pablo Mazza,  Pedro Giamberardino, N. Brusin, Juan Taberna, M. Colombo, N. Pretti,  N. Crivelli,  Víctor y Ricardo  Falqueiras,  Antonio Bianchi, Eduardo Pérez, Manuel Dalla Valle,  Pedro Dambos, Ángel Cutini,  E. Baretta,  Juan Belsito, Antonio Mendioroz, Juan Vinsennau, Juan Ezama y tantos otros…

Por Fernando Izquierdo, de esta Redacción

fernandoizquierdo@hotmail.com

Braian Urban es el presidente de la Biblioteca Popular Sarmiento, emplazada en Quintana al 400 y ha indagado a fondo sobre cuestiones históricas de Villa Italia, barrio que hoy festeja su 115to. aniversario.

Consultado por este Diario, Urban ofrece su mirada sobre la actualidad del emblemático barrio:

-¿Qué cambiaríaen Villa Italia?

-En cuanto a aspectos a mejorar o resolver, hay algunos que considero importantes, y que revisten cierta actualidad. El tema de la inseguridad en general; el policlínico ferroviario, en el que diferentes grupos de vecinos vienen solicitando que se tomen medidas al respecto; el estado de deterioro de algunas calles y veredas; problemas de tránsito en cuanto a la circulación en ciertas calles, principalmente Quintana. En relación al tema del tránsito se encuentra pendiente la realización del paso a nivel que fue anunciado pero que no se hizo; por último creo que en algún momento será necesario implementar instrumentos institucionales de descentralización municipal, una delegación o algo similar.

-¿En qué se percibe más el crecimiento de Villa Italia?

-Habría que ver a qué llamamos crecimiento. Si es poblacional, comercial, de obras de infraestructura, etc.

En ese sentido podría decir que el impacto más grande de los últimos tiempos fue la construcción del barrio Procrear, que modificó aspectos del tránsito y la circulación, nuevos clientes o usuarios, nuevos estudiantes/alumnos, entre otras cosas. Muchos de esos vecinos se incorporaron a la cotidianidad del barrio: compran en Villa Italia, son socios de la Biblioteca y de la Sociedad de Fomento Unión y Progreso, van al registro civil, al banco, llevan sus hijos a la escuela o al jardín, etc.

El centro comercial también es una muestra de crecimiento, tanto por cantidad, calidad y diversidad de oferta (comida, calzado, estética, farmacias, perfumerías, indumentaria, etc.).

-¿Los habitantes de Villa Italia mantienen su identificación con el barrio con el correr de los años?

-Villa Italia ha cambiado en muchos aspectos con el correr de los años. Ha alterado su fisonomía, desde el ingreso por un puente hasta la creación del barrio Procrear; ha cambiado su matriz económica, hubo un devenir con preeminencia de algún sector o servicio sobre otro, o directamente su ocaso y desaparición. En esa evolución se destacan las actividades de cultivo, quintas antes de la fundación formal del barrio, el mundo ferroviario a principios del siglo XX, la industria en buena parte de la segunda mitad del siglo XX y el comercio hasta la actualidad; ha cambiado su estructura social y ha incorporado inmigrantes de diversas nacionalidades y de compatriotas de otras provincias que se han quedado a vivir luego de cumplir funciones militares. Pero hay algo que persiste y que actúa como discurso y como materialidad, y es la identidad del barrio. No soy demasiado original ni objetivo en lo que digo pero Villa Italia tiene arrabal, tiene solidaridad, tiene colores, tiene un pasado, y es algo que se recrea, que se conversa, que está vivo, que incluso, a veces, es jactancia. Se manifiesta de diferentes maneras: yendo a ver básquet a Unión, a un taller a la biblioteca; conversando en la cola de una verdulería o carnicería; buscando la forma de organizarse para resolver algún problema, una obra que falta, un vecino que necesita ayuda. Es un barrio cuya principal característica es su fuerte identidad, que se declama y se lleva con orgullo.

Habría que ver qué sucede con el paso del tiempo y la evolución del mercado inmobiliario en cuanto a la identidad. Hace unos años que en casas donde vivieron abuelos, hijos y nietos se observan nuevos dueños que no necesariamente son de Villa Italia.

-El barrio llegó a tener su intento de independencia.

-Fue un grupo de vecinos vinculados a la Sociedad de Fomento Unión y Progreso, a fines de los ’60. Un poco por folcklore, otro por antecedentes de experiencias similares (República de la Boca en Buenos Aires), proclamaron y dejaron establecida por acta la creación de la República de Villa Italia. Lo más llamativo es que hubo reuniones de ese grupo en el que deliberaron sobre diferentes situaciones del barrio.

-¿Cómo es el funcionamiento de la Biblioteca Popular Sarmiento?

-Queda en Quintana 450 y está abierta de lunes a viernes de 10 a 13 y de 15 a 20. Además del préstamo de libros, tenemos diversos proyectos y servicios de promoción de lectura, acceso a la información, alfabetización digital y talleres.